Что бы застрелили в голову .
Элмо знает: если хочешь умереть от теплового удара, используй фольгу.
Клоназепам. Трамадол. Теннесси.
Кладёшь шею на рельс – и всё.
Элмо лежит на скамье в парке и думает: сколько раз нужно убить себя, чтобы умереть?
Говорят, Лупе Велес облажалась.
Она хотела закончить красиво.
Бэд оф флауэрс.
Лупе приняла ванну, надела любимое неглиже, разбросала живые цветы вокруг постели и запила горстку белых дисков дорогим коньяком.
Элмо сказал бы ей, наверняка сказал бы, что лоск – не то, о чём стоит волноваться, отправляясь к Харону на паром. Что трупы не бывают изящными. Что смерть – это всегда твоя смерть.
Лупе всего лишь отравилась.
Рвота, лихорадка, метеоризм, судороги.
Бедняга добрела до туалета, роняя по дороге всё, что проглотила ранее, и, поскользнувшись на собственной прощальной вечере, разбила маленький череп о египетский оникс.... (С)
К чему эт я... Завязывал бы ты Слоня хуйней страдать, а то ведь можно и дождаться, но совсем не так как рисовалось в голове