Сварить он собирался мета
Но вдруг узрел в себе поэта
Поэт, узрев его в ответ,
Сказал - Хуёв тебе, не мет
Отныне, вместо всякой хрени
Ты будешь сочинять по фене
Кувшинки, типа, на пруду
Лягушки, тина, бля будУ
Вот так вот просто, утром рано
Не стало больше наркомана
Жаль, до поэта не дорос
Такой вот ёбаный насос...