минуло пять ебучих дней, два из которых я трезв до кучи от синей тифозной бляди, чему рад несказанно. вобще хочется много чего сделать, пока не пробило меня на неосмысленные действия. бухать до нг хочется...точнее не хочется. пульт, где этот ёбаный пульт, под диваном может? торчать хз не угадаешь ещё когда отстрелит башку. доколе мне эту жалкую жизнь волочить? по голове себе постучи...тук тук тук. берегись всего, опасайся всей хуйни. звонки ебашут каждодневно, только зло и ничего более не вызывают эти проклятые звонки.
"жену я пропил за косушку, а сына в карты проиграл, теперь наверно не воротишь всё что я пропил проиграл"
да и похуй. в первый раз как будто.
"жену я пропил за косушку, а сына в карты проиграл, теперь наверно не воротишь всё что я пропил проиграл"
да и похуй. в первый раз как будто.

более близок постоянно. да и курить-то настоебало, глаза красные уже как у халка срущего, в голове бреши какие-то постоянно возникают. иногда кажется, что я курю свои воспоминания. "свои" и что есть память? куда она девается потом?