Moffy
Местный
- Регистрация
- 26 Май 2007
- Сообщения
- 1,924
Игры разума
Внутренний диалог, где я, где подсознание не подписывал, но думаю будет понятно.
Это кисло-сладкое слово - Депрессия. (героин - кому то кажется это лиричным и даже романтичным, но слишком уж больно и тяжело, вы бы хотели заплатить такую цену за лирику?)
Прячьте руки в рукавах суки.
Я притих. Боялся, что услышат шум, которому я не найду объяснения...
- Я слышал её аромат и даже привкус. Он бьёт сзади по горлу, в первую же секунду. А ещё через пять окутывает теплом тело.
- Это тепло ненастоящее. Это смерть и жизнь после неё в аду.
- Он на земле. И живые могут его чувствовать.
- Невероятная, если подумать, возможность. Но кто-то сказал: «Не шутите со смертью». - Но суть как раз в том, что мы не замечаем, что шутим с ней. И всё так же запутанно и непонятно как выше изложенное, но только на первый взгляд. Если прочитать внимательней всё становится очень даже понятно.
- И что с того? Ведь рукописи не горят. Можно увидеть, осознать, раскаяться. Опять таки: и что с того? Изменить? Попробуй.
- Но выход есть всегда.
- Несомненно. Я привёл правило, выход же исключение из него, которое в свою очередь призвано подтверждать правило. Бывших не бывает. Это правило. Хочешь стать исключением, с помощью чего? Своей исключительности? Но не она ли привела тебя сюда? Депрессия. Теперь ты знаешь что это. Не подростковая и ни взрослая и ни кризис возраста. Про такие депрессии говорят, не важно что – главное - говорят, а не выходят лишь потому, что депрессия. Всё просто: нет сил, мотивов, стимулов. Тут же настоящая депрессия имеет место. Когда ты бросаешься из стороны в сторону в поисках чёртового выхода и плевать на отсутствие сил, стимулов; плевать на боль, главное найти выход, а его нет. Ведь ты умер. И всё вокруг призвано напоминать об этом. Ты в тени и всё вокруг в тени, в её тени. И беспокойство, бьющееся не в такт сердце лишнее тому подтверждение. Оно больше не твоё. Выход естественный вариант, и как ни страшно осознавать, но мёртвым нет места среди живых. Есть ещё один выход: продолжать бороться. Это означает иное - не то, что можно подумать, будучи живым. Не понял? Это значит продолжать болеть болезнью без названия, болеть болью. Ежедневно. Прятать руки в рукавах, когда нет последних, сгибать руки в локтях. А когда некуда будет. Озаботится вопросом: пора распечатывать пах. Вот так.
- Ведь это не я!
- Нет, конечно!
- Ты умер. Теперь варианты:
Слабаки выбирают второй путь. Но много таких кто, в конце концов, понимают и принимают смерть. Они более сильные. Ну и наконец, самые сильные и/или глупые становятся тем самым исключением. Сильные благодаря силе воли. Глупые, потому что не думают, им вообще не свойственна депрессия в традиционном понимание, тут главное справится с привычкой. Сильные будут жить, им будут снится сны, они будут страдать и боятся даже вслух говорить об этом, наедине с собой даже. Не веря, что победили и не посмеют с ухмылкой сказать, что справились с этой ху…ёй. Ведь дьявол, возможно, просто отступил на время, и сам посмеивается над «маленькими победами» и ему…стоит только захотеть. Страх. Вот ещё одна грань. И этих граней и преломлений бесконечно много. Не говоря о боли. Нужно только избавится от тела, которое болит. Как видишь, всё сводится к смерти.
Вот так.
- Это не я!!!
- Нет, конечно!
Честно, скажи: сколько раз ты думал о смерти, сколько раз ты её желал, жалея, сгорая от стыда, что до сих пор ходишь по земле, пользуешься благами, сколько раз – 20 может 30. Ты не считал, я признаться тоже. Но не для посвященных окажется интересным, что 20 – 30 раз ты думал за день, а во сне ты продолжаешь и просыпаешься в поту от этих снов, глотая комок в горле, задыхаясь от пота, ужасные ферменты. И что ты скажешь – это пот живого человека??? Плачь. ))))) А сколько раз ты делал это? 5 – 6, мы и вешались на дверной ручки, теряя сознание(меня) и отрывая последнею )), напивались и засыпали в закрытом гараже в заведённой машине (вот тут ты был близок к цели), и напивались снотворного до ломоты в голове и спали сутки, я не говорю уже о множестве сознательных передозов, но то мало было, то откачивали. Но самый гениальный твой план– это напиться и уснуть в наполненной ванной. И всё мы живые. Ты можешь убивать свой мозг хоть как – на меня это не распространяется, хоть запейся и заколись! ВОТ так!!!
Это тебе сука, ты это заслужил. Я не отличаюсь от общественного мнения,
с той разницей – я знаю, о чём говорю и потому имею полное право. Урод. Ты урод. ))).
Именно так люди сходят с ума. А главное я становлюсь всесильным, и ты не поймёшь, что стал психически не здоров. Вот сейчас, ты думаешь, здоровый человек будет писать это. Наши ежедневные разговоры – может, начнёшь вести дневник. Есть ведь «дневник сумасшедшего». И что ты, по прежнему, хочешь жить? Усыпляя меня травой, иногда алкоголем. Но сегодня ты трезвый!!! Знаю, завтра ты отредактируешь это. Н-а-к-у-р-и-ш-с-я. Я чуть не умер со смеху, когда ты размышлял сегодня о том, что надо реже курить. Главная проблема сейчас. Но ты прав. А смешно мне было от того, что… пошёл на хуй короче. Реже!!! Если бы у меня был живот, я бы умер от колик. ))))).
- Но есть очевидные плюсы.
- Какие же?
- Мы стали чаще общаться, как раньше.
- Да. Но я тебе больше не друг. Ты предатель. Такой же, как тот твой «лучший» друг. Я оказался нужен тебе только сейчас. Ведь я один тебя понимаю. Признаться, это несложно, без меня ты вообще простачок. Но где была наша дружба? План я могу тебе простить. Но как ты мог?!
- Я любопытен.
- Пошёл ты.
- Сам иди.
-------------------------------------------------------------------------------------
Только вот не надо коментов типа дох. читать нах надо, автор долбоёб...
Внутренний диалог, где я, где подсознание не подписывал, но думаю будет понятно.
Это кисло-сладкое слово - Депрессия. (героин - кому то кажется это лиричным и даже романтичным, но слишком уж больно и тяжело, вы бы хотели заплатить такую цену за лирику?)
Прячьте руки в рукавах суки.
Я притих. Боялся, что услышат шум, которому я не найду объяснения...
- Я слышал её аромат и даже привкус. Он бьёт сзади по горлу, в первую же секунду. А ещё через пять окутывает теплом тело.
- Это тепло ненастоящее. Это смерть и жизнь после неё в аду.
- Он на земле. И живые могут его чувствовать.
- Невероятная, если подумать, возможность. Но кто-то сказал: «Не шутите со смертью». - Но суть как раз в том, что мы не замечаем, что шутим с ней. И всё так же запутанно и непонятно как выше изложенное, но только на первый взгляд. Если прочитать внимательней всё становится очень даже понятно.
- И что с того? Ведь рукописи не горят. Можно увидеть, осознать, раскаяться. Опять таки: и что с того? Изменить? Попробуй.
- Но выход есть всегда.
- Несомненно. Я привёл правило, выход же исключение из него, которое в свою очередь призвано подтверждать правило. Бывших не бывает. Это правило. Хочешь стать исключением, с помощью чего? Своей исключительности? Но не она ли привела тебя сюда? Депрессия. Теперь ты знаешь что это. Не подростковая и ни взрослая и ни кризис возраста. Про такие депрессии говорят, не важно что – главное - говорят, а не выходят лишь потому, что депрессия. Всё просто: нет сил, мотивов, стимулов. Тут же настоящая депрессия имеет место. Когда ты бросаешься из стороны в сторону в поисках чёртового выхода и плевать на отсутствие сил, стимулов; плевать на боль, главное найти выход, а его нет. Ведь ты умер. И всё вокруг призвано напоминать об этом. Ты в тени и всё вокруг в тени, в её тени. И беспокойство, бьющееся не в такт сердце лишнее тому подтверждение. Оно больше не твоё. Выход естественный вариант, и как ни страшно осознавать, но мёртвым нет места среди живых. Есть ещё один выход: продолжать бороться. Это означает иное - не то, что можно подумать, будучи живым. Не понял? Это значит продолжать болеть болезнью без названия, болеть болью. Ежедневно. Прятать руки в рукавах, когда нет последних, сгибать руки в локтях. А когда некуда будет. Озаботится вопросом: пора распечатывать пах. Вот так.
- Ведь это не я!
- Нет, конечно!
- Ты умер. Теперь варианты:
Слабаки выбирают второй путь. Но много таких кто, в конце концов, понимают и принимают смерть. Они более сильные. Ну и наконец, самые сильные и/или глупые становятся тем самым исключением. Сильные благодаря силе воли. Глупые, потому что не думают, им вообще не свойственна депрессия в традиционном понимание, тут главное справится с привычкой. Сильные будут жить, им будут снится сны, они будут страдать и боятся даже вслух говорить об этом, наедине с собой даже. Не веря, что победили и не посмеют с ухмылкой сказать, что справились с этой ху…ёй. Ведь дьявол, возможно, просто отступил на время, и сам посмеивается над «маленькими победами» и ему…стоит только захотеть. Страх. Вот ещё одна грань. И этих граней и преломлений бесконечно много. Не говоря о боли. Нужно только избавится от тела, которое болит. Как видишь, всё сводится к смерти.
Вот так.
- Это не я!!!
- Нет, конечно!
Честно, скажи: сколько раз ты думал о смерти, сколько раз ты её желал, жалея, сгорая от стыда, что до сих пор ходишь по земле, пользуешься благами, сколько раз – 20 может 30. Ты не считал, я признаться тоже. Но не для посвященных окажется интересным, что 20 – 30 раз ты думал за день, а во сне ты продолжаешь и просыпаешься в поту от этих снов, глотая комок в горле, задыхаясь от пота, ужасные ферменты. И что ты скажешь – это пот живого человека??? Плачь. ))))) А сколько раз ты делал это? 5 – 6, мы и вешались на дверной ручки, теряя сознание(меня) и отрывая последнею )), напивались и засыпали в закрытом гараже в заведённой машине (вот тут ты был близок к цели), и напивались снотворного до ломоты в голове и спали сутки, я не говорю уже о множестве сознательных передозов, но то мало было, то откачивали. Но самый гениальный твой план– это напиться и уснуть в наполненной ванной. И всё мы живые. Ты можешь убивать свой мозг хоть как – на меня это не распространяется, хоть запейся и заколись! ВОТ так!!!
Это тебе сука, ты это заслужил. Я не отличаюсь от общественного мнения,
с той разницей – я знаю, о чём говорю и потому имею полное право. Урод. Ты урод. ))).
Именно так люди сходят с ума. А главное я становлюсь всесильным, и ты не поймёшь, что стал психически не здоров. Вот сейчас, ты думаешь, здоровый человек будет писать это. Наши ежедневные разговоры – может, начнёшь вести дневник. Есть ведь «дневник сумасшедшего». И что ты, по прежнему, хочешь жить? Усыпляя меня травой, иногда алкоголем. Но сегодня ты трезвый!!! Знаю, завтра ты отредактируешь это. Н-а-к-у-р-и-ш-с-я. Я чуть не умер со смеху, когда ты размышлял сегодня о том, что надо реже курить. Главная проблема сейчас. Но ты прав. А смешно мне было от того, что… пошёл на хуй короче. Реже!!! Если бы у меня был живот, я бы умер от колик. ))))).
- Но есть очевидные плюсы.
- Какие же?
- Мы стали чаще общаться, как раньше.
- Да. Но я тебе больше не друг. Ты предатель. Такой же, как тот твой «лучший» друг. Я оказался нужен тебе только сейчас. Ведь я один тебя понимаю. Признаться, это несложно, без меня ты вообще простачок. Но где была наша дружба? План я могу тебе простить. Но как ты мог?!
- Я любопытен.
- Пошёл ты.
- Сам иди.
-------------------------------------------------------------------------------------
Только вот не надо коментов типа дох. читать нах надо, автор долбоёб...
:)
хехе,веняк мона найти всегда..не в етом дело..пиздец..на самом деле ты всё понимаеш..но просто..ипать..ты не в туу степь гониш......поверь не стоит..тыб видел мои руки...нет,не от дырок иголочных,а от порезов-лезвеных,да пох...будь сильнее етого,всего..не для етого мы рождены были...мамами своими..понимание.....не сману я письмено объяснить..((((реально плачу))))) не из-за тебя,есь из_заа чего)см не дпа похх
